Fado Tropical

A palavra começa no estômago, com um nó. Aquela palavra que quer dizer algo, aquela que estira as cordas vocais, aquela que cansa e quase dói a mão ao escrever, essa começa nas entranhas. No nó do estômago. Depois sobe, aos poucos, queimando o esôfago, causando-me febre, deixando-me enferma, quase adormecida.

E então o buscar pelo meio, e as mãos que querem agarrar uma caneta como sua tábua última de salvação, caminho ao exterior, ao comunicar. Ou a língua, inquieta, com essa inominável dormência na ponta, ou debaixo dela. A língua que busca a Língua: e o encontro, o clímax, para o posterior desinteresse e constatação de que não passará, não passou e não passa de restos orgânicos do sentir. Mimetização barata (?) do que se guarda e segue em minhas entranhas, tão carbono e hidrogênio.

Oxigênio.